Carlos Savasini
O fogo, a pressa, o feito
a fuga, o pronto, as fezes
feições que não me atiçam
jogadas que não me comovem
trincheiras que não me contém.
De brasa e cinzel nas mãos
traçados, entalhes, contornos
detalhes formam aos poucos
feições que agradam meus olhos
de toques, de odores, sabores.
Calmamente o que fica
emerge frente ao mundo
e muda
fração por fração o que é visto amanhã.
(31/07–01–03/08/2008)
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